Pájaro de sombra
"No soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja, sino un pulso herido que presiente el más allá" (Federico García Lorca)
Había una grieta
en medio de todas las cosas.
Cuando existía el mar
y las esperanzas.
Un frío azul
en el contorno frágil
de la melancolía.
La vi.
No pude hacer nada.
Una grieta
no acaba con el mundo,
no dilata el tiempo,
no nos vuelve imperfectos.
Pero domina el equilibrio.
Tiene nombres propios,
lugares, fechas, pulsos,
la respiración de un búfalo.
Cronología de identidad.
Asomada a ella
he contemplado lo que no amé,
aquello de lo que jamás
pude desprenderme.
Hay una grieta
en medio de todas las cosas.
Le pido perdón
y acaso unos segundos...
10/11/2021 09:34 Puri Novella Enlace permanente. sin tema
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