Pájaro de sombra

"No soy un hombre, ni un poeta, ni una hoja, sino un pulso herido que presiente el más allá" (Federico García Lorca)

 

Había una grieta

en medio de todas las cosas.

Cuando existía el mar

y las esperanzas.

Un frío azul

en el contorno frágil

de la melancolía.

 

La vi.

No pude hacer nada.

 

Una grieta

no acaba con el mundo, 

no dilata el tiempo,

no nos vuelve imperfectos.

Pero domina el equilibrio.

Tiene nombres propios,

lugares, fechas, pulsos,

la respiración de un búfalo.

Cronología de identidad.

 

Asomada a ella

he contemplado lo que no amé,

aquello de lo que jamás

pude desprenderme.

 

Hay una grieta

en medio de todas las cosas.

Le pido perdón

y acaso unos segundos...